Наверное, странно автору утверждать, что он, автор, этого не сочинял, а сел и без помарок записал — но я буду.) Стиль какой-то очень модерный, размер мне непонятен - бейте меня, словом, но какое родилось, такое родилось. Это все Алва виноват, ага.)
...Таймлайн понятен, да? Мысли перед вторым посещением Ричарда а ля "сон в старинном антураже". Но с учетом стиля... словом, где этот конкретный ООСно-АУшный Ворон гулял, я не знаю, могу только предполагать.

***

"Выйду, проветрюсь" — и точно, о лицо полночно
ветер разбивается, осыпается за воротник.
Дик, я думаю, дурашка, юнец — что говорить еще,
когда Осень, конец, а счет — за очко до нуля?
Зачем вообще говорить зря?
У меня к нему, видите ли, дело.

Всегда было. Какое-то, раздери его кошки, дело.
Надоело — но не до смерти, если бы.
Когда я был мальчишкой — глаза-синяки-хохот —
вечность обретала моря контур на карте из отцовской книжки.
Эх, если бы всегда так было просто. А теперь я похож на остов,
на остров, у которого — снова-здорово! — гибнут корабли.
Как без фальши скажешь — вы бы, друг, подальше шли?

А этот… И тот… И все, которые. Вечность вспорота
глупостью, грешками мелкими. Капало, копилось. Переполнилось.
Вспомнилось: с полуприкрытыми веками стоял я на камнях города,
не сумевшего забыть голода толпы, золото ярости его, песню…
Песню?.. Да, птицы, что из пламени воскреснет — тому случиться стоит поутру —
и я умру.
Я наконец умру.

09. 11. 2011